Obsesiones / calcetines / diamantes

De pronto
las colonias de hormigas
sugiriendo maltratar al planeta
con baba de incendio,
ilustraciones de Marilyn
y sexo oral inconcluso
(porque alguien quiere usar el baño)
noc noc...
¿ocupado?

¡Para!

De pronto
calcetines arrugados
sin permitir la corrupción de la plancha
-porque nadie plancha los calcetines,
solamente los neuróticos anónimos
que dejaron el grupo de apoyo
a falta de resultados contundentes
(nadie entiende que este juego es
de paciencia)

Ni Dios,
que apura el trago
y escupe
y entonces llueve y ahoga Tabasco
y de pronto-

Una mujer se desnuda
y pide al tiempo
un anillo de diamantes
(la obsesión de las mujeres
con los diamantes)

¿habrá algo más obsoleto
que la plancha masturbándose
con un calcetín deprimido
por estar arrugado,

o una mujer
admirando un diamante
incrustado en un anillo,
desde la vitrina de una joyería?

Resucitamos (carta a Priscila)

No sabe nadie
que comenzaremos una función de circo
con la canción de:
"abrigo desde el infierno".

¿Cómo hemos podido sobrevivir
a la hambruna?

Dios le pagó a Satán
para que nos golpearan unos sicarios
y ahora -después de la muerte-
compartimos cama de hospital,
y nos curamos a lengüetazos las heridas.

Estoy seguro de que estamos muertos
-Priscila-
porque nadie sobrevive al hundimiento del alma.
Porque nadie canaliza para bien
el abandono de la corrupta y malvendida esperanza.

Estamos muertos
pero nos rehusamos a descansar en nuestras tumbas.
Preferimos ir al cine,
y a comer en los restaurantes más aseados,
y tomamos café y a veces lo endulzamos.

Evitamos los ataúdes que nuestros padres
y nuestros hermanos pagaron para nosotros,
y mejor usamos una cama y la mojamos
con nuestro jugo de sexo,
y asustamos como hacen los fantasmas
a todo el pinche vecindario.

Estamos muertos
-Priscila-
pero cada mañana
(de lunes a domingo)
gracias al ingenuo amor
resucitamos.

Poetas cliché

Los poetas son clichés
cuando se pasean pateando una piedra
por su calle.
Cuando se creen que la belleza está
sólo en los muros de piedra salitrosa
o de ladrillo malpuesto.

Los poetas sufren
para decir que sólo sufriendo
se puede escribir la buena poesía.
Y se creen los idiotas que la poesía
sólo se puede dar a luz con la palabra,
y no saben de la sombra,
ni del color,
ni del aroma
ni de la piel ni de lo húmedo del agua.

Los poetas cliché
son unos incomprendidos,
a consecuencia de que
no comprenden ellos de nada.

...de los Judas

Obligadamente,
sufrí calumnias en tu nombre.

Visité la cárcel,
te abracé en invierno,
comí del veneno que me compartías
cuando te dejaba la muerte
hacer lo que fuese necesario
para no tener que pagarle tributo.

Ya me habían dicho
que hay amigos que no son tan de fiar
pero lo tuyo se gana una medalla
al deshonor,
a la vergüenza y al indecoro.

¿Cómo se sabe si alguien
de los de cerquita te va a negar
las tres veces reglamentarias?

¿Por qué nadie
-de los que escriben las reglas de la vida
y viven de escribir best sellers-
ha escrito un libro
que hable de los traidores?

¿...de los Judas?

La conmemoración de la desesperanza

Hacemos el amor a las tres de la tarde en lunes,
y recordamos así lo que es perder la cabeza
y cometer errores sin consecuencias
y ser jóvenes y reírnos y escondernos de Dios
desnudos y cansados.
Contentos.
Felices.

Lubricamos nuestras risas,
desabotonamos tu guardarropa,
lo arrugamos, lo mojamos de baba fresca.

Ilusionamos a los vecinos
que ya habían olvidado hace décadas
-quizá desde 1983-
lo que era un gemido.
Un grito de tortura placentera.
Un orgasmo.

Rato después volvemos a ser ancianos,
y a la rutina del dolor
y a la conmemoración de la desesperanza.
Pero se nos está olvidando ya ser infelices,
no sé...
puede que eso signifique algo.

Deseo que nunca

Que te atropelle un ebrio,
que te caiga auditoria de software
que pierdas la llave del coche en un estadio.

Que te rompas un femur, que te intoxiquen las gambas
que te metan al bote y te viole un Salvatrucha;
que te roben el áifon,
que te humillen al cantar karaoke.

Que te engañe tu mujer con un argentino,
que te obligue tu jefe a lustrarle sus botas.
Que no llegues a tiempo al altar
el mero día de tu boda.

Que te despidan por ebrio,
que te asalten la pensión de anciano
que tu equipo visite por largo periodo
la segunda división.

Que te maldiga tu madre,
que te partan la cara por verle las nalgas
a una señorita acompañada.
Que te descubran la mota
y te carguen, y llegue la Tribuna
y salgas mañana en primera plana.

Que tengas un mal día,
y que nadie te llame en tu cumpleaños,
y un mal diciembre
sin hijo,
ni árbol ni libro,
sin regalos.

Pero que nunca
-carnal-
nunca
te abandonen tus hermanos.

Ser un poco libre

Incluso si se fueran corriendo serían alcanzados.
Los niños no corren tan rápido
pero llevan la fortuna de que nadie
-realmente nadie-
les persiga.

Pero es una aventura correr cuando se es pequeño,
y huir de nadie, pero huir.
Saludar desde la ventanilla del auto a un desconocido
y huir.
Timbrar en la casa de un extraño,
y correr y huir.
Escupir desde un puente peatonal
hacia los coches que circulan
a toda velocidad y
-aunque nadie se detenga a reprenderles-
atinar un gargajo, y correr,
y huir.

Ser un poco libre.