Obsesiones / calcetines / diamantes

De pronto
las colonias de hormigas
sugiriendo maltratar al planeta
con baba de incendio,
ilustraciones de Marilyn
y sexo oral inconcluso
(porque alguien quiere usar el baño)
noc noc...
¿ocupado?

¡Para!

De pronto
calcetines arrugados
sin permitir la corrupción de la plancha
-porque nadie plancha los calcetines,
solamente los neuróticos anónimos
que dejaron el grupo de apoyo
a falta de resultados contundentes
(nadie entiende que este juego es
de paciencia)

Ni Dios,
que apura el trago
y escupe
y entonces llueve y ahoga Tabasco
y de pronto-

Una mujer se desnuda
y pide al tiempo
un anillo de diamantes
(la obsesión de las mujeres
con los diamantes)

¿habrá algo más obsoleto
que la plancha masturbándose
con un calcetín deprimido
por estar arrugado,

o una mujer
admirando un diamante
incrustado en un anillo,
desde la vitrina de una joyería?

Resucitamos (carta a Priscila)

No sabe nadie
que comenzaremos una función de circo
con la canción de:
"abrigo desde el infierno".

¿Cómo hemos podido sobrevivir
a la hambruna?

Dios le pagó a Satán
para que nos golpearan unos sicarios
y ahora -después de la muerte-
compartimos cama de hospital,
y nos curamos a lengüetazos las heridas.

Estoy seguro de que estamos muertos
-Priscila-
porque nadie sobrevive al hundimiento del alma.
Porque nadie canaliza para bien
el abandono de la corrupta y malvendida esperanza.

Estamos muertos
pero nos rehusamos a descansar en nuestras tumbas.
Preferimos ir al cine,
y a comer en los restaurantes más aseados,
y tomamos café y a veces lo endulzamos.

Evitamos los ataúdes que nuestros padres
y nuestros hermanos pagaron para nosotros,
y mejor usamos una cama y la mojamos
con nuestro jugo de sexo,
y asustamos como hacen los fantasmas
a todo el pinche vecindario.

Estamos muertos
-Priscila-
pero cada mañana
(de lunes a domingo)
gracias al ingenuo amor
resucitamos.

Poetas cliché

Los poetas son clichés
cuando se pasean pateando una piedra
por su calle.
Cuando se creen que la belleza está
sólo en los muros de piedra salitrosa
o de ladrillo malpuesto.

Los poetas sufren
para decir que sólo sufriendo
se puede escribir la buena poesía.
Y se creen los idiotas que la poesía
sólo se puede dar a luz con la palabra,
y no saben de la sombra,
ni del color,
ni del aroma
ni de la piel ni de lo húmedo del agua.

Los poetas cliché
son unos incomprendidos,
a consecuencia de que
no comprenden ellos de nada.