Son villanos que escupen al aire cuando caminan delante tuyo,
y luego aceleran el paso, y cuando tú pasas por donde mísmo
(un instante después)
te cae el gargajo en el ojo derecho.
Los horizontes de los que te hablo
comienzan el día maldiciendo al agua del vaso del buró,
y al café con leche y al huevo con jamón del desayuno.
(horizontes malvados que destrozan el ímpetu de mamá
que lo preparó)
que lo preparó)
Los horizontes son calaña, huelen a pies con hongos.
Los horizontes -también mal llamados límites del suelo-
son los que dictan hasta dónde se acaba tu derecho a decidir
qué comer y qué beber por las mañanas.
Son una maldición.
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