La vida es circular

Siempre vuelven a nacer los árboles, siempre los ríos, siempre las hormigas. / Siempre vuelven a brillar las estrellas, siempre las luces de la ciudad. / La mala fortuna siempre vuelve a morir, siempre las momias, siempre las mentiras / Siempre se vuelven a besar los amantes, siempre los que ayer se odiaron, siempre los enemigos. / Vuelven a comenzar los partidos de tenis, siempre los juicios orales, siempre las caricaturas. / Siempre se vuelve a generar la basura, el cáncer, siempre la estupidez humana. / Siempre se vuelve a invitar al olvido, al malacopa, siempre al que acaba masturbándose la mente frente a multitud. / De nada sirve desesperar, siempre vuelven a suceder las cosas / La vida es circular.

Dudar me sale gratis

Ahora que soy amigo de la duda (muy amigo), me recuerdo hace unos años en que a mi terapeuta le pedía en sesión de lunes que me ayudara, que para eso es que le pagaba / Que desde hacía ya semanas todo en mí era una duda, me lo pasaba dudando de todo / Después de enlistarle mi sarta de dudas, me miraba con esa cara de alegría profesional que ponen esos especímenes / Y entonces me decía que más bien era hora de cobrarme el doble por sesión, que porque la duda era indicativo de mi evolución en el proceso / En las siguientes sesiones, meses y meses aún más tarde, me sentía en cada cita que iba a pagar por los servicios de quien me hiciera dudar / Hoy, después de varios años, me siento tan dudoso como entonces / La buena noticia es que ahora dudar me sale gratis. (La única certeza en esta vida mía y al momento tiene nombre de mujer, y baila en los teatros)

Te patea Dios

Te patea Dios, y luego Carlos Fuentes, seguido de Paz Vega y por último pero no menos importante Juan Dosal / camino a la escuela, al trabajo, al restaurante, al café o a la morgue, en un mal día, si vienes cálidamente frío de estar muerto te resucita alguno de los anteriores para que termines de pagar tus deudas, y ese, ese en un pinche mal día / fantasear con un tequila y luego no encontrar la vinatería abierta es lo menos / en un mal día van a pasarte cosas peores, de mierda / te patea Dios y Carlos Fuentes, y te visita el SAT y no te depositan la quincena / la mala racha y el horóscopo comienzan a existir cuando crees en ellos, y -de puta madre- comienzas a creer en ellos cuando aparecen.

Padre, yo te prometo...

Padre, yo te prometo / que en otro segmento del lustro / le voy a cantar una oda a tu buen vivir. / Pero / hasta hoy y al momento / tan sólo recuerdo / tu mano en mi hombro / cuando en el living del infierno / Satán malvestido de médico de guardia / me hizo firmarle la muerte de mi Sebastián. / A pesar de toda una vida de hablado consejo / esa noche de sala de emergencia / parló tu sabio silencio / canoso, sereno / caracterizando a detalle a mi ángel guardián. / Dios es un patrón de vanguardia / y sabe darle aún más y más chamba / al que mejor desempeña su oficio. / Por ello, por tu buen ejercicio / Adabel ya lo intuye, Adabel ya lo sabe / y por mi vida, compadre, que siempre -siempre- lo sabrá.

Me apodaron "el camisa"

Sorprendido por no entender, si de niño me importaba poco / ¿qué sería de mí si me detuviera a escuchar todo lo que se comenta a mis espaldas? / Ya nunca estoy para nadie, o para casi nadie / a menos de que se me convenza de estar al lado de un buen momento / ya no comparto la mesa, ni la taza de café ni el saco ni la camisa / ya he decidido vivir sin planchar la ropa, salir a la calle y no peinarme antes / he decidido comunicarme a través de mi silencio / mirando siempre a los ojos, y ser brutalmente honesto y decir con tal mecanismo que estar con el mundo y enterado de sus noticias y de quien no circula y picar me gusta en face no es más lo mío / ahora observo, y evito pensar en qué está entrando por mis ojos / ahora toco la cintura de mi mujer y paso mi nariz por sus muslos y la abrazo y dormimos juntos sin el consentimiento del banco ni de la parroquia, sin nadie que nos explique cómo se duerme abrazado. / De niño me importaba casi nada, y hoy me importa nada / me dicen el camisa porque cambio de color de un día para otro / pareciera que mañana seré otro, y no me importa.

Sequía (negligencia de Tláloc)

¿Una llovizna y ya te crees que hiciste el trabajo? / Eso de ser un dios mítico se te ha venido a la cabeza / con actitudes arrogantes. / Debes tomar en cuenta que se te requiere con urgencia / en las bodas de los sapos / y en los festejos de los niños / en los balnearios. / En las venas de los árboles silenciosos, / y en la rienda de los ríos que a su vez alimentan al mar / que a su vez / convierte el oro de agua dulce en salada / en indomable e inservible para la gran mayoría de los que nos da por suplicarte / que ya te pongas a trabajar.

¿En qué me voy a convertir?

Al paso de los años, de la vida, ¿en qué me voy a convertir? / Si somos nosotros, los afortunados que pisamos el planeta en formato humano, masa semi-líquida que va tomando la forma del camino / (si la dura piedra lo hace cuando rueda por el río, ¿por qué no los que somos de materia aún más dúctil?) / Acaso un imbécil que roba a los creyentes, acaso un caritativo hombre costilla de Dios Padre, acaso un ladrón que acosa transeúntes, acaso un vagabundo sin perro que le ladre. / Me seré visto al tono de las canas como un coleccionista de trofeos exquisitos, un obseso golpeador de indisciplinas, caminero de caminos cuesta abajo, reluciente lustrador de hipocresía. / Me conservo para ello -para todo ello, lo anteriormente aún no dicho, los ejemplos que el pudor me impide, las figuras que hoy olvido- listo en cuanto a moldeado se requiere. / Sólo debo salir a la calle o quedarme en casa, usar el baño propio o el ajeno, y entonces mágicamente iré tomando la forma que la superficie me conceda / La palabra destino la inventó un vendedor de sueños, un charlatán que vivió bien y comió bien y bebió bien mientras hubieran esperanzados engordando su bolsillo.